Reyes majos

Miles Davis- La autobiografía 

Herodoto- Historía

Almudena Grandes- La madre de Frankenstein

Laura Piñero- Aquellos años accidentales 

Atlas de Islas Remotas de Judith Schalansky

In memoriam

Con la droga todo era diversión.

Hasta hace 5 años, cuando te fuiste. Ahora Ribadeo ya no es divertido. Incluso me parece sentir tu sombra caminando al lado de la mía. Quizá riéndote o quizá increpándome por algún motivo.

Y me parece ver a algunas personas mirándome desconfiadas por el rabillo del ojo, como si fuese quizá cómplice de asesinato. Tienen razón. Quizá.

Ver a tu madre me ha roto el corazón. 

Espero hablar pronto con ella. Y llorar juntos. Y enterrar la terrible tristeza que trae tu memoria.

Hasta siempre de nuevo.

Te quise. Te quiero amiga.

Mesilla

Almudena Grandes - Los pacientes del doctor García. Las tres bodas de Manolita.

Nikolai V. Gogol - Almas muertas

André Bretón - Manifiestos del Surrealismo 

Ray Bradbury - Fahrenheit 451

Franz Kafka - Diarios 

M. Agueiev- Novela con cocaína 

Descarga

me lavo las manos con jabón y frotando varias veces

y no consigo quitar esos surcos negros

hechos de vísceras de pescado

esto es una metáfora de otra cosa

creo

autohipnosis

confieso no haber tenido tiempo todavía de leer a fondo a Marcel Proust ni tampoco de pasar por una sesión de hipnosis con un profesional

dicho esto, dos son mis primeros recuerdos sensoriales:

- la cuna con barrotes donde dormía mi hermana pequeña (vista)

- el sabor del flúor que nos daban los viernes por la tarde en primero de párvulos (gusto)

Amo a las cantantes que saben o han sabido interpretar el sentido/liturgia de actuar con guantes, como objeto mágico o amuleto de alguien que se mueve entre lo sagrado.

a Sade Adu y a Cristina Lliso las primeras

 En los auriculares: Siniestro Total- Tan Hermoso

(zarpazo de un microsegundo)

yo y mis hormonas bajando a toda ostia en bici por la calle Vior de Castropol con los auriculares puestos, hacia la casa de Diego. 

un niñato con aspecto y actitudes de gilipollas

en 1993 todavía me quedaban muchas actuaciones

a mediados de los 80 los niños de Castropol solían verse enfrente de mi buhardilla para jugar con el balón o lo que fuese.

a veces los veía desde mi balcón y bajaba saltando como un loco por las viejas escaleras de madera, que hacían un ruido terrible.

Al llegar a la calle no había nadie.

apuntes para un guion (I)

en el año 2000 estaba viviendo al lado de la plaza de toros de Las Ventas, en un piso compartido con un vecino y sacándome algo parecido a una licencia de vigilante de seguridad.

un viernes por la noche fuimos a conocer la casa de Asturias en Madrid, sita en la calle Fuencarral. Cenamos bien y yo bebí demasiado y quedé con uno de los camareros para comprar cocaína cuando saliera del curro.

Fuimos a un bar, no recuerdo donde, un antro oscuro y pequeño donde solo había una chica detrás de la barra, pedimos de beber y pedimos droga. Hablé con ella para preguntarle si era buena (buen sibarita estaba hecho yo entonces) y por toda respuesta me sonrió y me dio una caja de un cd y una bolsa y me invitó a pasar al baño.

La cocaína era buena. Muy buena. 

No sé en que momento el tipo con el que iba decidió ir a su casa. Íbamos andando cuando me di cuenta de que no llevaba la bolsa y, andando por la calle entre bromas, empecé a decirle que me la diera. 

Entramos en su casa y dentro ya no hubo bromas, empecé a chillar y le agarré del cuello. Le tiré el teléfono a la cabeza justo cuando aparecieron en el salón una chica joven y un matrimonio mayor,  todos en pijama, chillando también. 

Salí corriendo de allí. 

Nunca supe si la droga se la quedó él o si yo la perdí antes.

(...)

Unos meses después, volví a la casa de Asturias, donde no nos dieron de comer y, muy amablemente me pidieron por favor que no volviese a aparecer por allí.

en los auriculares: Queen- It's A Hard Life

ando escuchando otra vez la discografía de Queen

con toda seguridad la banda que mas he escuchado en mi vida

desde 1990

en el local de Radio Paloma (106.0 FM)

estaba el vinilo de "A Night At The Opera" que sonaba a cualquier hora

en 1991

un pre-púber que no comprendía el mundo nada bien

se enteró por televisión que aquel cantante del bigote había muerto de no se qué enfermedad
y en su viaje de fin de curso se compró "Greatest Hits II" en casettes, en el Corte Inglés de la calle Preciados.

Aquellas cintas terminaron irreproducibles dobladas por 522 sitios. 

Sigo escuchando como un eco de todo esto

un amigo me ha traído un detallito de Madrid, en forma de bloc.

Besa y Escribe. Disfruta de tu lengua.

la librería está en el centro, en una dirección mítica:

C/ Espíritu Santo, 13

28004

agarro un pilot de color verde

y ante la página en blanco

me tiemblan las manos

siempre fue así 

Mi difunta amiga O. me envía correos spam con su nombre completo y apellidos. 

Hijos de puta

 En los auriculares: Violadores Del Verso- Modestia Aparte

Algo de cannabis y comprobando que todavía recito de memoria alguna de mis canciones de rap, que por cierto debería estar en la lista de prohibidas.

Beber muchas botellas de vermú blanco a morro en 8:37 minutos.

Y luego chillar en aquella casa de Ribadeo llena de sombras.

sablablablá

pasta recién hecha + buena compañía + Villa De Corullón Mencía 2017 + cervezas + algo de polvo blanco + Billie Holiday en el tocadiscos

Un compañero gilipollas que tengo en el curro se enteró por accidente de que había editado un libro este invierno.

- Oye, ¿y que libro es ese? 

- Es una novela. De romanos.

Si tuviese posibilidad de elegir, y aunque con toda la seguridad del mundo hubiese puesto mi vida en serio riesgo, me gustaría haber sido adulto durante los primeros años 80.

Dejando a un lado todo el halo mítico que ha venido a rodear con los años toda aquella época de la cultura española, ayer la gocé como un enano viendo el estupendo documento dedicado a la figura de Paloma Chamorro, elevada ya a la categoría de icono de toda esa época y vergonzantemente defenestrada luego.

Su primera idea fue emitir en directo "La Edad De Oro" desde la sala Rock-Ola, aunque alguien la convenció de que aquel antro sucio y oscuro no era el lugar adecuado y que era mejor el Estudio 1 de Prado Del Rey, donde había consentimiento verbal para que el público pudiese beber alcohol y fumar porros durante la emisión del programa. Obviamente allí también se consumían otras sustancias menos saludables e incluso se llegó a insinuar que se había visto a varios señores sodomizándose tras las cortinas.

Rompedora es poco.

Aunque si tiene ese punto morboso, no sería justo hablar solo de los excesos, hay que mencionar también su amplio conocimiento de la pintura y las artes plásticas contemporáneas y su empeño divulgativo en todo este terreno. Empeño que mantuvo mientras la dejaron.

Gracias por todo Paloma.

https://play.rtve.es/v/6817074

la fábula del analfabeto

En los auriculares: Morcheeba- Trigger Hippie

Ayer los polvos, las cervezas y el aguardiente me hicieron volver a perder 2.785.031 neuronas.

43 años de vida para no haber aprendido nada.

Hoy escucho el mejor chillout con todas las ventanas abiertas.

Cierta inspiración o clarividencia o paz parece regresar.

raiz

Ayer recibí el libro conmemorativo editado con motivo del centenario de la Biblioteca Popular Circulante Menéndez Pelayo de Castropol, mi biblioteca de siempre, como ya dije aquí, por mas que haga mas de 20 años que dejé el pueblo y de mi última visita a la hoy Casa de Cultura.

La historia de estos 100 años es la historia de un milagro: una biblioteca con la noble intención de acabar con el analfabetismo y acercar a todos la literatura y la cultura durante el triste siglo XX español. 

tengo la cabeza amueblada

con muebles baratos del ikea

el cerebro completo

por 59,99

Lotófago

perdí en el fondo de un bolsillo

el brillo de los ojos

algo así

no me ha pasado nunca con la droga

larga vida!

Acabo de crear una cuenta e inscribirme en un par de cursos de teoría literaria, a través de la plataforma UNED abierta,

si se trata de persona sin pretensiones de adquirir ningún título, los cursos son absolutamente gratis.

en estos tiempos digitales, y ya mucho antes, la UNED es una jodida maravilla, en ella cientos de miles de autodidactas nos hemos formado y seguimos haciéndolo.

para los responsables, profesores y alumnos pago con agradecimiento mis impuestos. Y pagaría más.

la de ojos de lechuza

En lo literario, intenso invierno éste que está terminando: dos docenas de libros devorados desde octubre. Ahora que me encuentro valiente y motivado, prosigo con dos volúmenes que llevan años en el fondo de la estantería: Ilíada y Odisea (que ya he comenzado)

2/2/2023

15:00-17:00

Muelle de Castropol.

El gilipollas de mi antiguo vecino A. había escrito un libro de sonetos, de mucho éxito. Le entrevistaban en varios programas de radio y se dedicaba a presidir tertulias en La Casilla, donde hablaba sobre composición poética y leía sus textos a decenas de vecinos, que le escuchaban embobados.

Yo trataba todo el rato de escapar. Él me perseguía con intención de increparme por alguna razón.

Luego me dedicaba a recorrer el pueblo (fantasma) en una antigua Mobylette, a toda ostia por el paseo del Muelle, desde el Penedón hasta La Fuente, cuando en la curva de La Punta se me va la moto y acabo en el agua. Salgo corriendo de allí con el manillar de la moto en la mano, que fue lo único que pude salvar.

* Sueño muy muy muy profundo y pesado

mas de media vida después ...

 

Una amiga me recordó anteayer, entre risas, que en el pasado milenio yo ya caminaba por las calles de Madrid con este volumen del Ulises. Ni siquiera puedo recordar donde lo compré, hace 25 años por lo menos.

Hoy, 26 de enero de 2023, lo he terminado. Ha tenido que ser por etapas, pero completado al fin y al cabo.

En palabras del propio Joyce, una de sus intenciones al escribir la novela era mantener ocupados a los críticos literarios durante al menos un siglo. Sobra decir que lo consiguió de pleno.

Teniendo en cuenta las complicaciones de su lectura para un lector hispano (conocimiento preciso de la historia irlandesa y geografía dublinesa, juegos de palabras y dobles sentidos intraducibles o conocimientos religiosos derivados de la educación jesuita del autor), el terrible aquelarre del capítulo 15 (y cima de la obra), se me ha pasado un poco sin demasiada pena ni gloria.

He devorado con gusto, en cambio, el capítulo 16 (y último): palabra interior en la mente de Molly Bloom, mas de 40 páginas escritas sin un solo signo de puntuación, donde la exuberante gibraltareña y sus perversiones no tienen demasiado que envidiar a las protagonizadas por las prostitutas y su marido en el capítulo anterior. 

No resultan para nada extrañas las acusaciones de obscenidad vertidas sobre Joyce tras la primera edición de la novela en 1922. Tuvieron que pasar años y estudios varios (algunos a cargo de amigos del propio autor) para que la obra fuese comprendida en toda su dimensión.

Rompedora es poco.

en la mesilla

Dylan Thomas- Cuentos Completos

James Joyce- Ulises (Cap. 15, nudo central). Este año al fin !!!

Luis Cernuda- Obras Completas (Vol. I)

Toni Morrison- Jazz

15 x 21 cm

Cubiertas con solapas a color mate, interior en blanco y negro con papel ahuesado de 80 gramos.

Edición No Venal, tirada limitada a 50 ejemplares.

Actualmente en fase de impresión.

La Rancune

El presidente del gobierno español y el presidente de la República francesa firmaron ayer en Barcelona un acuerdo bilateral de cooperación.

Histórico acuerdo, según los medios.

Desde la Moncloa o desde el Elíseo es sencillo firmar unos papeles. 

En la calle la historia es otra: la de la desconfianza secular. 

No conozco mucho de la historia del mundo, pero puede ser que todo esto venga de bastante lejos. De 1808 o así, cuando a los napoleónicos franceses que vinieron a ocupar militarmente el país se les daba la bienvenida arrojándoles aceite hirviendo y macetas desde los balcones de Madrid. O cuando un grupo de desarrapados humilló al invencible ejército del emperador en los campos de Bailén.

De entonces viene también el apelativo despectivo con el que seguimos nombrándoles a día de hoy: gabachos.

Pasaron luego mas cosas, claro: cientos de miles de españoles abandonados a merced del frío, los piojos y la tuberculosis en las playas francesas en 1939 o deportados camino de la muerte en la Alemania nazi por el régimen colaboracionista de Vichy.

(...)

Se ve la tierra francesa desde mi ventana. Y aquí, en el lugar donde vivo, es difícil salir a la calle sin escuchar a alguien hablar en francés. Entran en los bares a mediodía a comer y a beber y la mayoría dan por hecho que tienes que entender y hablar en su idioma. 

Todos los hosteleros hablan francés. Les hacen palmas con las orejas cuando entran por la puerta. Tienen dinero y dejan buenas propinas. Lo mismo pasa con los dueños de los estancos, las tiendas de licores y los gerentes de las casas de putas, que en Francia están prohibidas.

Baudelaire, Rimbaud, Verlaine, Albert Camus, Sartre, todos eran gabachos también, aunque no sé si alguno de ellos tenía también ese puntito xenófobo y de superioridad.

Me gustaría conocer París algún día o quizá Burdeos o Lyon o Marsella, pero me echa muy para atrás el idioma. Ni lo hablo ni lo entiendo. Supongo que si fuese Sergio Ramos o Carlos IV no importaría, pero soy un español pobre, que le voy a hacer. He ahí mi pecado.

Me he conformado con un par de visitas a la playa de Hendaya, a San Jean De Luz y a Bayona, en coche, solo para pasear, sin hacer ningún gasto ni verme en la obligación de hablar con nadie.

Y he tenido que usar Google Translate para darle el título a este texto.

Filias

Amo casi cualquier libro, desde un manual de programación hasta una antología poética.

Amo la música hecha desde el corazón, sobre todo si no te conoce ni el vecino de al lado.

Amo a mi familia y a los dos que siempre estuvieron y que también son familia.

Amo madrugar, y la hora del alba.

Amo, mil veces lo he dicho, el océano y cada piedra que desgasta el agua salada.

Amo el cine de Alfred Hitchcock y David Lynch.

Amo el mezcal y el tequila.

Amo la camaradería que surge en el trabajo los días de pesca fuerte.

Amo a mi esposa.

Amo a todos los felinos.

Amo Lastres siempre, y Castropol, a pesar de todo.

Amo una buena comida con un buen vino tinto.

Amo recordar, según el día.

Amo olvidar, según el día.

Amo a todas las mujeres de pelo oscuro.

Amo el Norte, como ámbito geográfico y como estado de ánimo.

Amo a todas las personas poseedoras del ojo de la intuición,

Amo a Cristina Lliso.

Amo la buena alimentación y el leve ejercicio físico que me hacen sentir bien.

Amo las hamburguesas del Burger King y el sedentarismo que me hacen embotarme.

Amo las caretas que son arrojadas al suelo.

Amo a todos aquellos que no tienen smartphones ni redes sociales.

Amo a todos los mendigos y desheredados de la Vía Láctea.

Amo Tristan Da Cunha y todas las islas que nunca llegaré a conocer.

Amo a los rusos, a los ucranianos, a los bielorrusos y a los kazajos.

Amo dormir la siesta.

Amo a los cirujanos y a los responsables de la Organización Nacional de Trasplantes.

Amo a todas las personas que alguna vez me despreciaron y me ridiculizaron.

Genocida

He alquilado mi alma a cambio de un plato de lentejas

y de un garabato en un papel

y tengo la sensación de que el interior de mi cuerpo

es escurrido

sobre un grasiento fregadero.

ésta es la única dualidad cuerpo-mente que puedo intuir

pobre ignorante

a pesar de todo, esta tarde ingreso en el módulo de aislamiento de la cárcel de Martutene

condenado por todas las agresiones y asesinatos que he cometido en mi fuero interno;

no me arrepiento de nada, he hecho del mundo un lugar mejor

he liquidado, sin pestañear, disparando y acuchillando

a todos los miembros de la RAE, desde la a minúscula hasta la T mayúscula

a todos los virólogos 

a todos los miembros de ordenes religiosas y/o sectas, empezando por los carmelitas de la santa faz

a todos los tertulianos, diputados y senadores

a todos los influencers y sus burkas perfumados

a todos los psiquiatras (a éstos no les he disparado, los he envenenado con su propio veneno y han muerto entre estertores, ahogados en su propio vómito)

a Shakira (con ella me he ensañado, pobrecilla, le he extirpado las cuerdas vocales y he fabricado con ellas una guitarra, pero he tenido que rematarla porque seguía viva y la voz, como siempre, le salía por la nariz)

y, en fin,

a todos los cerebros menguados y adoradores de espejos que forman el 88,93% de la sociedad actual.

Uno de los últimos jueces vivos me ha sentenciado a prisión permanente revisable, pero en Martutene ya no quedan carceleros (todos ellos de cráneos vacíos; suscritos a revistas de armas importadas de USA)

al oír la sentencia me ha dado la risa

y he procedido a levantar el altar donde también yo he de inmolarme

con una paz de espíritu y una tranquilidad de conciencia nunca vistas en hombre nacido de mujer.

Escribo esto a modo de testamento

porque pronto ya no quedará nadie que pueda contar esta historia;

mi corazón, mis conexiones neuronales y mi sangre azucarada y con restos de cocaína

lentamente

desaparecerán por ese sucio fregadero

como si nunca hubiesen existido.

262 de glucosa en sangre en la última analítica, la médico del Instituto Social de la Marina no me ha firmado el papel que necesito para poder empezar a trabajar el mes que viene. Se trata de una profesional eficientísima en su labor, preocupada sobremanera de que el Ministerio de Pesca no tenga que indemnizar a mi esposa si a mi me da un jamacuco en la mar por culpa de la diabetes.

Mas funcionarios así es lo que hace falta.

Y que la gente se vaya muriendo mientras, de cáncer, diabetes o fornicando en la ducha ...