Una amiga me recordó anteayer, entre risas, que en el pasado milenio yo ya caminaba por las calles de Madrid con este volumen del Ulises. Ni siquiera puedo recordar donde lo compré, hace 25 años por lo menos.
Hoy, 26 de enero de 2023, lo he terminado. Ha tenido que ser por etapas, pero completado al fin y al cabo.
En palabras del propio Joyce, una de sus intenciones al escribir la novela era mantener ocupados a los críticos literarios durante al menos un siglo. Sobra decir que lo consiguió de pleno.
Teniendo en cuenta las complicaciones de su lectura para un lector hispano (conocimiento preciso de la historia irlandesa y geografía dublinesa, juegos de palabras y dobles sentidos intraducibles o conocimientos religiosos derivados de la educación jesuita del autor), el terrible aquelarre del capítulo 15 (y cima de la obra), se me ha pasado un poco sin demasiada pena ni gloria.
He devorado con gusto, en cambio, el capítulo 16 (y último): palabra interior en la mente de Molly Bloom, mas de 40 páginas escritas sin un solo signo de puntuación, donde la exuberante gibraltareña y sus perversiones no tienen demasiado que envidiar a las protagonizadas por las prostitutas y su marido en el capítulo anterior.
No resultan para nada extrañas las acusaciones de obscenidad vertidas sobre Joyce tras la primera edición de la novela en 1922. Tuvieron que pasar años y estudios varios (algunos a cargo de amigos del propio autor) para que la obra fuese comprendida en toda su dimensión.
Rompedora es poco.
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