Las historias de magia, de hadas y princesas y las novelas de Camus
no hacen sino confirmarme la realidad,
hasta el papel huele a pájaros muertos y a hidromiel
Hay una profunda caldera a tres mil grados
donde los poetas ponen a secar sus túnicas, hasta la consumación:
solo después del rito nacen los mejores versos
De los ojos y las plumas cargadas de fría tinta negra
no nacerá nunca nada sublime,
si no me creen
prueben a leer alguna novela de Galdós
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